Ingen knackar på min dörr
Jag vet inte vad detta skulle kunna kallas. Skit eller bra eller poesi eller what not. Men för en gångskull tycker jag om en av mina texter.
Jag tror det var när ingen knackade på min dörr som jag förstod. På skärmen river en clown ett kärleksbrev i bitar. Han har vit färg i ansiktet. Näsan är röd och kläderna trasiga; en clown. Jag stänger av och sträcker mig efter en penna. För att skriva bra måste jag ha 0.5 stift. Är blyet tjockare blir bokstäverna hemska. Jag rullar pennan efter varje ord.
Min syster pratade om sin uppväxt igår. Stora delar var min uppväxt. När de frågade Dali hur det kändes att vara den bästa konstnären i världen svarade han att han var en dålig konstnär. För att vara bra måste du vara lite dum. Han föredrog att vara intelligent och måla dålig. När jag skriver använder jag aldrig sudd. Det är viktigt att jag behåller ett flöde. Ibland hinner inte handen med.
Utanför knackar ingen på dörren. Utanför flyttar grannen möbler. Musiken ändras. Jag tänker, men slutar snart igen. Tåget var framme 17:40. Jag var hemma 18:00. Jag går alltid hem. Idag regnade det. Jag vände mig om och letade bland alla hårfärger, men hittade inte rätt. Kanske var den hemma? Eller inte. Om du tror att någon tittar på dig uppför du dig annorlunda. Jag var först av tåget idag. Hundratals ögon såg min rygg försvinna. Så var det, i min fantasi.
Mannen i korvkiosken säljer kaffe för 10:- koppen. Flickan bakom säljer jordgubbar. Jag vet inte vad de kostar. Jag korsar parkeringen. En kvinna springer mot sin bil. Hon har en påse i handen. Jag vet inte vad hon köpt. Det är nog regnet som får henne att skynda. Hon hade fel hårfärg. Snart skulle jag gå förbi en man med en cykel. Han såg gammal ut. Kläderna var trasiga. Han hade vantar utan fingertoppar. Några påsar hängde på hans cykel. Fulla med returburkar. Han hade armen nere i en soptunna. Är han en clown? Han hade inte vit färg i ansiktet. En stor röd näsa. Han har ingen hårfärg. Jag undrar om han rivit i sönder ett kärleksbrev? Jag har. Han var nog inte en clown.
Jag fortsätter vidare förbi en bensinmack passerar några hus korsar en åker förbi andra hus över en väg genom en dörr uppför några trappor genom en dörr - jag är hemma. Utanför är grannen borta. Ingen knackar på min dörr. Jag rullar pennan och skriver vidare.
